Mit Berti auf der Tanzfläche von Philipp Köster
Waldi richtete sich ächzend auf und wankte mit der neuen „Supermöpse“ in Richtung Doppelnull. „Mal kurz das Pfeifchen ausklopfen“, grinste der alte Fuchs. Delle knurrte: „Mach hin Kollege, muss auch noch auf die Box.“ Ich beäugte derweil die Funkgurke, Trollinger hatte sich immer noch nicht gemeldet. Hatte der Seniorchef etwa immer noch die dicken Kabel am Hals, bloß weil wir ihn damals vollstramm zur Christiansen gefahren hatten? Sollte sich mal nicht so anstellen, der komische Vogel. Die Clique war extra nach Frankfurt gekommen, um sich in der Fleck-Schneise mit Troll einen zu brennen. Und zwar vierlagig! Gab aber auch was zu feiern, schließlich hatte Troll nachmittags Altendiez-Theo gezeigt, wo der Frosch die Locken hat. Na, und wer sagte es, da bimmelte auch schon das Mobile. „Sekretariat Dr. Zwanziger“ flötete ich in die Muschel, am anderen Ende lachte Troll nur kurz und trocken. „Jungs, wir treffen uns in einer halben Stunde vor dem Hotel, bringe noch einen Überraschungsgast mit.“ Klick, weg war er. Die Clique natürlich derbe abgelacht. Ein Überraschungsgast? „Wahrscheinlich doch wieder nur Biggi Prinz!“ unkte Delle. Eine halbe Umdrehung später war die Clique komplett angetreten, als Troll endlich mit der DFB-Stretch um die Ecke geheizt kam. Wir linsten in den Wagenfond, aber kein Rassehase weit und breit. Überhaupt niemand, um genau zu sein. „Schaut noch mal genau hin“, grinste der Präsident. Gesagt, getan, und tatsächlich, da hockte einer. Das war doch... „Leck mich fett, Berti, was machst du denn hier?“ kommentierte Waldi verblüfft. Delle und ich blickten genervt, keine kessen Gören, stattdessen die Schlaftablette aus Korschenbroich. Konnte ja ein heiterer Abend werden. Mächtig angesickt klemmten wir uns zu Berti auf die Hinterbank und Troll trat die Kiste straff in Richtung Bankenviertel. Berti textete gleich los. „Jungs, ich bin wieder dabei. Werde Sportchef bei der Nationalelf! Feiner Posten, nichts zu tun, aber zwanzig große Scheine im Monat!“ Wir bückten uns ab, Vogts wieder bei der Adlertruppe? Wer hatte den Deal denn eingetütet? „Troll?“ fragten wir zweifelnd nach vorne. „Muss ich lattendicht gewesen sein“, kam es schuldbewusst von vorne. „Na, da wird sich Onkel Jürgen aber freuen“, gluckste Delle und wir gaben uns die hohe Fünf. Der Präsident zischte nach hinten: „Jungs, das ist noch Toppmöller Secret. Gefälligst die Klappe halten!“ Ehrensache, Käptn! Und dann waren wir auch schon da, Troll bremste scharf und blockte die Feuerwehreinfahrt, der Klassiker! Wir checkten aus, gaben uns noch jeder ein Blechbrötchen und marschierten in Richtung Kantine, Schnell noch das Cliquenmotto: „Unser letzter Wille - 2,5 Promille“. Und ab dafür, mit einer Polo ging es in den Saal. Wo bereits die komplette Feier- Guerilla angetreten war. Auf der Tanzfläche war Skibbe ganz dicht an einer Katalogschönheit dran, kein Zweifel, Horny Mike ging steil. Zwei Meter weiter hockten die Jungs vom Fernsehen, ganz erfahrene Wintersportler, die Kollegen hatten sicher heute schon ausgiebig am Tisch gerochen. Weiter hinten chillten die Jungs vom Adlerteam. Onkel Jürgen flexte gerade an einer Bedienung herum, auch Olli war bei einer Thekenkraft gut im Rennen. Nur die Frisur spielte Taschenbillard, Jogi Löw war eben der geborene Verlierer. Wir warfen uns neben Jürgen in die Couch. „Na, Jürgen, schwer beschäftigt?“ Der Onkel winkte genervt ab: „Die Alte ist eine Gefrierbox. Absolute Zeitverschwendung!“ Und nun entdeckte der Bundestrainer auch seinen Vorvorvorgänger, Berti wurde gerade an der Theke übersehen. Jürgens Miene wurde eisig: „Wer hat den Vollhorst denn eingeladen?“ Wir grinsten: „Bleib entspannt, Jürgen, den Kollegen siehst du ab sofort wieder öfter!“ Ups, falscher Text, und sofort extrem rauchige Stimmung auf der Trainerbank: „Was soll das denn heißen?“ Wir kicherten in unsere Gläser. „Ach, nichts“, lachte Delle, aber Waldi mopste sich gleich: „Na, wo der Berti doch jetzt Sportdirektor...“ Weiter kam Waldi gar nicht, schon sprang Jürgen auf und wankte mit ordentlich Seegang zu Zwanziger rüber an die Theke. Da gab es wohl einiges zu klären. Kurzer Dienstweg, hehe. Gegen fünf Uhr morgens trugen wir Troll zum Auto. Hackenstramm klemmte sich der Mann hinters Lenkrad und wandte sich dann noch mal zu uns um: „Jungens, ihr habt doch dicht gehalten, mit Berti und so? Soll ne Überraschung werden...“ Antwort von der Clique: „Aber klärchen.“ Ehrensache, Käptn!